Novelaria

Es extraño ser yo. Un colador que en ocasiones filtra los venenos y deja caer lo mejor y absorbe la basura y se ensucia, se enferma, se erosiona. Otras un colador que filtra lo mejor y deja caer los venenos y se ríe, se desprende, evoluciona. Una vida con momentos de felicidad y una presencia mayoritaria de dolor y angustia es el común denominador de los que vivimos de la queja y esquivamos la acción. Esta ruta es un camino que yo elijo. Que construyo cada día.

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Era una fría tarde de otoño, las hojas habían detenido su caída como en esa mala película de M. Night Shyamalan los tipos detenían su caminar en los parques y se clavaban lapiceras y se tiraban de los edificios y hacían cataplúm contra el piso y eran latinos porque siempre en las películas norteamericanas los que se mueren primero o son latinos, o son negros, o son rubias tontas y tetonas. Bueno, así estaba el día entonces, quieto como si algo feo estuviera por ocurrir.

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Se repite entre caracteres disímiles pero hedónicos. Se hace mella y pupa contra la baranda de la abstinencia onírica y dice falta envido sin convicción y con pereza. Se mete los platos en el culo y camina lento con ruido a cerámica saltada. Seguir leyendo… →

Estropean ansiosas la misma algarabía. Una suave pero pomposa. La otra etílica y desordenada. Se revuelcan en sábanas soñadas de viejas chanchas cordobesas. Hacen fru-fru como si hacerlo no activara pesadas maquinarias de culpabilidad y ponzoña. Dejan los inodoros cansados y humeantes. Se hacen muchas. Se multiplican. Y el signo es una cruz para sus vecinos.

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Dejarse la barba para esconder la cara de susto que provoca enterarse que las melancomáquinas son también responsables de la alegría.

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Hay un tiempo que de noche con el miedo, parece inflarse. Hay un terror y también hay cierta culpa. Debería ser yo el que la proteja. Mi cuerpo y mis ojos deberían ser una puerta pentágono. Por acá no pasan. Por acá tampoco. Pero no es así. Aquellos sucesos que exceden mi planificación y son producto del azar y las posibilidades me corroen las entrañas, me dan náuseas y entonces me tiemblan las ideas y no logro coordinar los dedos y las palabras y ella me mira y sin embargo. Sin embargo sigue quedándose a mi lado.

Qué habrá visto?

Le teníamos

miedo a la vieja

porque sabía

como hacerte

pensar cosas raras.

Habían prendido fuego

al postergado animal

y aullaba desesperado

pero igual

parecía

una jirafa

una antorcha hecha

con la piel del diablo.

- Estás muy posesiva. Aunque no, no sería esa la definición correcta. Eso me suena a que un demonio te ha poseído. Debería decir, ríspida, afilada. Como botella rota en la mano del borracho que sin dudarlo la hunde en la panza del amigo que, obvio y tardío, se arrepiente de haber defendido con tanto fervor su postura. Si, algo así podría ser.

Estábamos sentados a la mesa de un bar, ella no se había quitado el saco de lana y yo tenía un cigarrillo en la boca que mientras estuviéramos dentro, no podría encender. No lograba acostumbrarme a la prohibición que impedía fumar tabaco en lugares públicos y trataba de engañar al vicio sosteniendo un cigarro apagado entre mis dedos.

El lugar estaba prácticamente vacío, solo una mesa al final, cerca de la puerta que decía en gruesas letras blancas ingreso sólo personal autorizado, estaba ocupada por un tipo de unos 60 años vestido con traje, sin corbata, que hojeaba distraído un diario mientras tomaba lo que aparentaba ser whisky.

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Se sitúa

en la materia

en la atmósfera

que prevé

el roce de las piernas

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